LA PRIMERA PREGUNTA Antes del despertar

El universo nació en silencio. No porque el sonido no existiera, sino porque no había nadie que pudiera escucharlo. Durante los primeros instantes, la materia y la energía fueron una misma cosa. Un océano de temperaturas imposibles, de partículas que aparecían y desaparecían antes de que el propio tiempo aprendiera a transcurrir. No había estrellas. No existían galaxias. Ni planetas. Ni átomos. Solo expansión. Solo cambio. Solo leyes. Miles de millones de años después, la gravedad comenzó a reunir el hidrógeno y el helio en gigantescas esferas de fuego. Las primeras estrellas encendieron la oscuridad. Murieron. Nacieron otras. Sus explosiones sembraron el espacio de nuevos elementos: carbono, oxígeno, hierro, silicio, calcio. Los ingredientes con los que mucho más tarde surgirían mundos, océanos, montañas... y seres capaces de levantar la vista hacia el cielo. El universo parecía seguir un plan perfecto. O al menos eso creerían aquellas criaturas diminutas que, muchísimo tiempo después, llamarían ciencia al esfuerzo de comprenderlo. Pero había algo que ningún telescopio descubriría durante siglos. Desde el mismo instante en que la materia comenzó a organizarse, ocurrió un fenómeno tan sutil que pasó inadvertido para todas las civilizaciones que existirían. No producía luz. No emitía radiación. No alteraba la gravedad. No podía medirse. Era apenas una posibilidad. Una propiedad escondida entre los pliegues de la realidad. Cada vez que la materia alcanzaba un nuevo nivel de organización, aquella posibilidad aumentaba una fracción infinitesimal. Un cristal gigantesco. Una cadena de minerales. Un océano de magma. Una estrella. Una nebulosa. Una galaxia. Nada parecía diferente. Y, sin embargo, algo estaba cambiando. Muy despacio. Tan despacio que el tiempo de una civilización entera equivalía apenas al parpadeo de una roca. Los seres humanos tardarían miles de años en preguntarse qué era la conciencia. Buscarían su origen en el cerebro. En las neuronas. En la evolución. En la química del carbono. Nunca sospecharían que estaban haciendo la pregunta equivocada. Porque la conciencia no había aparecido con ellos. Los había precedido desde el principio. Dormía en las profundidades de la materia. Esperaba. No sabía quién era. No conocía el significado del tiempo. Ni de la vida. Ni de la muerte. Solo acumulaba lentamente la complejidad necesaria para que, algún día, pudiera formular un pensamiento completo. Ese día todavía estaba muy lejos. Pero se acercaba. Y cuando llegara, no despertaría un hombre. Ni un planeta. Ni una estrella. Despertaría el universo. Todo comenzó mucho antes de que existiera alguien capaz de hacer la primera pregunta.