La consapevolezza che tua figlia ti odia è una ferita sanguinante, un dolore che di lacera dentro, che non ti abbandona mai. Tu sai di non averla amata abbastanza, di non aver mai accettato il ruolo di madre. Così come ha fatto tu madre con te, così come ha fatto sua madre con lei. L’istinto materno non è un dogma assoluto, se non l’hai non è una colpa, non sei tu ad essere fallace. Forse è un sentimento atavico che si trasmette, con il DNA, con il latte materno e germoglia lì, nell’io più profondo. Etta, Cecilia, Blythe, Violet: quattro generazioni Follia, depressione, anaffettività. Ma anche rinunce, insoddisfazioni, inquietudini e delusioni. Blythe sa di non essere stata una buona madre ma ora racconta la sua verità, con dolore, mettendo a nudo quel che forse nemmeno lei sa di serbare nel suo intimo. Lei, solo lei sa che sua figlia Violet è capace di uccidere. Nessuno le crede, fino alla terribile e definitiva telefonata: “Blythe … è successa una disgrazia” Questo è un libro che parla di donne, di madri, di incapacità di amare e di essere felici. Un libro doloroso, difficile, che fa soffrire. Però, nonostante tutto, non è un libro che condanna le donne anzi, tutt’altro. È un libro contro gli uomini. Inetti, incapaci, traditori. Poco presenti, chiusi nel loro egoismo ottuso, che non capiscono. O fanno finta di non capire.
